Мгновения

14 января 1942 года в ПРАВДЕ было напечатано самое знаменитое стихотворение Великой Отечественной войны - "Жди меня" Константина Симонова.
Интересно, что главред "Красной Звезды" печатать это "личное" письмо не стал. А вот Поспелов, бывший тогда главредом ПРАВДЫ - опубликовал.
Сам К.Симонов тогда улетел в Феодосию, отписывать десант и освобождение города.



Константин Симонов
В. С.
Жди меня, и я вернусь,
Только очень жди.
Жди, когда наводят грусть
Желтые дожди,
Жди, когда снега метут,
Жди, когда жара,
Жди, когда других не ждут,
Изменив вчера.
Жди, когда из дальних мест
Писем не придет,
Жди, когда уж надоест
Всем, кто вместе ждет.

Жди меня, и я вернусь.
Не желай добра
Всем, кто знает наизусть,
Что забыть пора.
Пусть поверят сын и мать
В то, что нет меня,
Пусть друзья устанут ждать,
Сядут у огня,
Выпьют горькое вино
На помин души...
Жди. И с ними заодно
Выпить не спеши.

Жди меня, и я вернусь
Всем смертям назло.
Кто не ждал меня, тот пусть
Скажет - повезло!

Не понять не ждавшим, им,
Как среди огня
Ожиданием своим
Ты спасла меня.
Как я выжил, будем знать
Только мы с тобой -
Просто ты умела ждать,
Как никто другой.
1941.

Эти строки переписывали от руки, отправляли домой. Передо мной листок, исписанный рукой моего деда - он прислал его моей бабушке зимой 1942 года откуда-то из-под Курска, где стояла в обороне его 293 стрелковая дивизия.

То, что ни у кого нет праздничного настроения - будет явным преувеличением, но у многих его не видно. Общий настрой моей френд-ленты - жутковато-мрачный. Посему предлагаю вздрогнуть сиськами под оркестр вспомнить смешные или забавные или просто необычные эпизоды из жизни, связанные с новым годом.
У кого какое и где? И при каких обстоятельствах?

У меня необычных мест было много - и служба, и поездки, и просто так - сорвался-поехал на новый год...
Но запомнилось как встретил его под стеной центрального автовозкала (таханы мерказит) в г. Тель-Авив.
Ровно в полночь при переезде из *** в *** я оказался там. Было пусто, темно, кажется, дождливо. Ровно в полночь заорали китайцы с балконов и кто-то высадл в небо десяток ракет. Им ответили гудки мониток.
Оказавшийся рядом мароканец неожиданно на ломанном русском сказал "З новым с-чаз-тьем!".

А у вас?

Это было зимой. Холодной, снежной зимой из детства.
По улицам уже несли ёлки, ветер трепал завязки шапки и выжимал слёзы из глаз.
Я шёл из школы, думая о чём-то очень важном - то ли о контрольной за четверть, то ли о том, принесёт ли мне Дед Мороз очередной танк на новый год под ёлку.
И вдруг слышу "А ингл!" (יינגל - мальчик, идиш).
Что делает испорченный школьным инглишем еврейский мальчик? Правильно, пожимает плечами и идёт дальше.
Но было одно "но". Сказавший это слово был дядя Миша - он продавал мороженое в будочке на углу.
Мы его немного побаивались - седой, смуглый, не лохматый, а какой-то именно косматый, с большим носом, с улыбкой, стянутой на сторону страшным шрамом, с полуприкрытым глазом. За глаза мы его звали "Дед-Яг" по аналогии с Бабой-Ягой из фильмов Роу.
К тому же моя бабушка говорила с ним на странном языке - на идиш.
Летом он ходил в рубашке с коротким рукавом и была видна его искорёженная рука, которой он доставал из ящика то вафельный стаканчик сливочного за 13 копеек, то "Каштан" за 28 - киевский вариант "Эскимо", то Пломбир за 20...
Ингеле - повторил он - подойди.
Я подошёл. Он смотрел на меня. Усталый, сгорбленый, замёрзший.
- Сегодня Ханука. Возьми, внучек. - и протянул мне... металлический рубль. Для школьника - целое состояние! За что? Передать бабушке? Отказаться? Я растерялся. Он повторил странные слова - сегодня Ханука. Возьми.
И почти насильно вложил в руку холодный кругляш. Повернулся и пошёл к себе в подъезд. Я смотрел на его чёрное пальто, палку. Шёл редкий снег.
Мне стало отчего-то жутко.
Я пришёл домой и с порога выпалил бабушке
"А мне дядя Миша рубль дал, сказал, что ханука какой-то"
Бабушка оторвалась от готовки обеда и кивнула.
- Да, сегодня Ханука... Это - наш праздник и детям дают деньги...
( Read more... )

Читаю Багрицкого и Паустовского.

Несколько пыльных книг, выгоревших на беспощадном и белом солнце. Шелест сухих и ломких, как июньская трава, страниц.
У Паустовского есть дивные строки о Багрицком -
"За его гробом шел, звонко цокая подковами по гранитной мостовой, кавалерийский эскадрон. И вспоминалась "Дума про Опанаса", конь Котовского, что "сверкает белым рафинадом", широкая степная поэзия, которая ходила вместе с Багрицким, держась за его руку, по пыльным горячим шляхам, поэзия - наследница "Слова о полку Игореве" и Тараса Шевченко, крепкая, как запах чебреца, загорелая, как приморская девчонка, веселая, как свежий ветер "левант" над родным Черноморьем"...



Музыка Виктора Берковского, стихи Эдуарда Багрицкого.
Поют В. Берковский и Д. Богданов

( Read more... )

Спасибо Тебе, что я жив.

Александр Твардовский.
Я убит подо Ржевом.

Наверное, одно из самых пронзительных стихотворений о войне - наряду с "Ты помнишь, Алёша, дороги Смоленщины" Симонова и "Его зарыли в шар земной" Орлова.

8 минут. За это время танк проходит расстояние - от выхода с рубежа атаки до броска гранаты.
За это время успевает пройти воздушный бой.
За это время успевают...
Просто - послушайте эти стихи. Я не знаю, кто читает.
Послушайте.



За наводку спасибо _zmei

( Я убит подо Ржевом )

Помню - костер, туман, горы. Кажется, Крым, Чатыр-Даг, неподалеку от Ангарского перевала.
С веток срываются холодные капли. Почему-то за шиворот. Ну да, капюшоны откинуты - чтобы не мешали слушать и петь. Костер горит жарко. Я, совсем маленький, не ухожу в палатку и слушаю голоса молодых еще родителей, их друзей.
Из всех походных и не КСП-шных песен почему-то остро и резко врезалась в память именно эта. "Bella ciao" Ее пели на несколько голосов, сначала медленно, а потом - рывком - быстро. Так они подражали, видимо, старому исполнению...
Песня Гарибальдийских партизан.
Недавно я был в Италии.
( Read more... )

Второй день дождь.
Период расфрендёжа.
Полураспад не периодичен, а фактичен.
Липкий звук мокрых шин по мокрому асфальту - мерзость.
"Но, чёрт подери, в мире, кроме вселенского п...ца, есть горячий чай".
Перечитываю "Утерянные победы" Манштейна.
Наверное, хорошо, что после Львова его отстранили от командования - он мог бы немало крови попортить.
22 июня был на перезахоронении останков бойцов РККА в Макаровском районе Киевской области.
Были захоронены останки 8 бойцов.
Нужно было видеть лица людей...
Гнусавое пенье церковного хора, сухие выстрелы салюта.
Вечная слава героям, павшим в боях за свободу и независимость нашей Родины.

22-06-2011

Почему-то захотелось перечитать эту книгу.
На мой взгляд - одна из тех книг, что подобны камуфлетам - уходит вглубь и лишь там взрывает мозг.
http://prozaik.org/prose_/prose_su_classics/ilya-erenburg-burya.html

Послезавтра - 70 лет с начала войны.
Нужно написать передовицу в газету.
Сижу и тупо смотрю фотографии.
Даже не больно - просто смотрю и не могу уйти со страницы.