Bella, ciao!

Помню - костер, туман, горы. Кажется, Крым, Чатыр-Даг, неподалеку от Ангарского перевала.
С веток срываются холодные капли. Почему-то за шиворот. Ну да, капюшоны откинуты - чтобы не мешали слушать и петь. Костер горит жарко. Я, совсем маленький, не ухожу в палатку и слушаю голоса молодых еще родителей, их друзей.
Из всех походных и не КСП-шных песен почему-то остро и резко врезалась в память именно эта. "Bella ciao" Ее пели на несколько голосов, сначала медленно, а потом - рывком - быстро. Так они подражали, видимо, старому исполнению...
Песня Гарибальдийских партизан.
Недавно я был в Италии.
( Read more... )

Вопрос дня: Предательство

[Error: unknown template qotd]

Нет.
Предатель - не человек.

===============================

Есть иное мнение, а друзья мои?

Вопрос дня: Предательство

[Error: unknown template qotd]

Нет.
Предатель - не человек.

===============================

Есть иное мнение, а друзья мои?

Дождь

Она смотрела в окно. За окном был дождь. На окне капли. В каплях были перевёрнутые дома и деревья.
Деревья цеплялись за небо. Небо было низко и ветер бросал ветки - то к земле, то к небу. Облака неразличимо-сплошным, мутным потоком шли по своим делам, роняя капли. Дождевая ковровая бомбёжка.
Я смотрел на неё. На её серые, под цвет холодного неба глаза. Высокий лоб. Светлые, с еле заметной сединой, волосы.
- Сволочи. И Джек Лондон, и Драйзер. Почему все их книги заканчиваются смертью? Я так не хочу.
- Маленькая моя, жизнь всегда заканчивается смертью.
- Я так не хочу! Я знаю, но пусть они умирают за книжкой.
Я промолчал. Чайник щёлкнул, свет подмигнул. Чай был чёрным и горьким. Капля ударила в стекло и скользнула, собирая себе подобных, вниз - оставив рваную дорожку.
Проехала внизу машина. Стукнула дверь подъезда.
Жизнь продолжалась.

Дождь

Она смотрела в окно. За окном был дождь. На окне капли. В каплях были перевёрнутые дома и деревья.
Деревья цеплялись за небо. Небо было низко и ветер бросал ветки - то к земле, то к небу. Облака неразличимо-сплошным, мутным потоком шли по своим делам, роняя капли. Дождевая ковровая бомбёжка.
Я смотрел на неё. На её серые, под цвет холодного неба глаза. Высокий лоб. Светлые, с еле заметной сединой, волосы.
- Сволочи. И Джек Лондон, и Драйзер. Почему все их книги заканчиваются смертью? Я так не хочу.
- Маленькая моя, жизнь всегда заканчивается смертью.
- Я так не хочу! Я знаю, но пусть они умирают за книжкой.
Я промолчал. Чайник щёлкнул, свет подмигнул. Чай был чёрным и горьким. Капля ударила в стекло и скользнула, собирая себе подобных, вниз - оставив рваную дорожку.
Проехала внизу машина. Стукнула дверь подъезда.
Жизнь продолжалась.