Поезд, уходящий в Субботу...

Этот поезд забит. Всегда. В четверг вечером вокзалы Тель-Авива нужно просто увидеть.
Как, впрочем, и тель-авивские бары и кафе. Описать словами их сложно. Шумная музыка - да. Запахи еды - да. Дым сигарет - к счастью, уже не везде. Зато везде - какие-то разговоры, общие знакомые - сплетение тел, языков, слов, звонков мобил, брызгающие из-под ног кошки, рёв проносящихся мимо автобусов.
Оттяг и расслабон. Осенняя прохлада. На Ротшильд пахнет не собачьим дерьмом, а морем. Кто-то машет рукой, с кем-то на ходу обмениваешься кивком... И всё - неспешно, лениво... А куда спешить? Завтра шиши, сиречь пятница...
На ракевет (железной дороге - ивр.) настрой иной. Рюкзаки. Баулы. Солдаты. Студенты. Ноутбуки мерцают, поставленные на разноцветные рюкзаки. Кто-то пролил кофе. Кто-то нервно переминается с ноги на ногу, выглядывая припозднившихся друзей. Тянет сквозняком.
Металлический голос. Стремительный поезд. Торопливая посадка. Во встречном поезде, примостившись на рюкзаке, девушка читает НАСТОЯЩУЮ КНИГУ!..
И наш поезд уходит.
Поезд, заполненный евреями, уходит не в Освенцим.
19 октября - день рождения Галича.
Ну и ещё одна дата - кто в курсе, тот в курсе.